Rough Justice
Jagger parou sua potente Harley Chopper, enquanto partes incandescentes de aço arqueavam-se no céu noturno. Nuvens de fumaça negra envolviam em chamas o esqueleto, do que foi a sede de seu clube, agora um farol em ruínas, na periferia da cidade. — Parece que alguém quer uma guerra. — Zane, seu vice-presidente e amigo mais próximo, reduziu o motor de sua V-Rod Muscle e tirou o revólver 38 especial cano duplo, do interior de seu colete de couro com três patch, que o identificava como membro do clube de motociclistas Sinner's Tribe. — Conheço meus incêndios e esse é um rápido. Esperemos que nosso incendiário ainda esteja por perto. Não é provável, com cinquenta irmãos MC zangados, rondando ao redor do incêndio. Jagger estacionou a moto na calçada e caminhou para o estacionamento que rodeava o prédio em chamas, convertido de uma garagem decadente, no coração de seu proibido MC. Sacando a arma, apertou a maçaneta com tanta força, que seus dedos ardiam, sob a luz da rua, queimando tão ferozmente, quanto a raiva que bombeava em suas veias. — Vou encontrá-lo e trazê-lo para você. As palavras de Zane eram um pequeno alívio para a dor de Jagger. Se o incendiário era tão estúpido para ficar e ver os fogos de artifícios, nunca sairia vivo, não com Zane perseguindo-o. Magro e sombrio, com os olhos mais aguçados deste lado das Montanhas Bridger, em Montana, Zane era o melhor rastreador do MC, com uma estranha habilidade para caçar, inclusive, a presa mais difícil de alcançar. O vidro quebrou e as chamas rugiram mais alto no ar, abanadas pela brisa seca do outono. O armazém convertido foi um segundo lar para muitos dos irmãos de motociclistas de Jagger e sua destruição sem sentido, agitou uma fúria protetora nele. Como presidente, Jagger era responsável por seus irmãos MC. Sua dor era sua dor. Sua perda foi sua perda. E a vingança deles ...
Jagger parou sua potente Harley Chopper, enquanto partes incandescentes de aço arqueavam-se no céu noturno. Nuvens de fumaça negra envolviam em chamas o esqueleto, do que foi a sede de seu clube, agora um farol em ruínas, na periferia da cidade. — Parece que alguém quer uma guerra. — Zane, seu vice-presidente e amigo mais próximo, reduziu o motor de sua V-Rod Muscle e tirou o revólver 38 especial cano duplo, do interior de seu colete de couro com três patch, que o identificava como membro do clube de motociclistas Sinner's Tribe. — Conheço meus incêndios e esse é um rápido. Esperemos que nosso incendiário ainda esteja por perto. Não é provável, com cinquenta irmãos MC zangados, rondando ao redor do incêndio. Jagger estacionou a moto na calçada e caminhou para o estacionamento que rodeava o prédio em chamas, convertido de uma garagem decadente, no coração de seu proibido MC. Sacando a arma, apertou a maçaneta com tanta força, que seus dedos ardiam, sob a luz da rua, queimando tão ferozmente, quanto a raiva que bombeava em suas veias. — Vou encontrá-lo e trazê-lo para você. As palavras de Zane eram um pequeno alívio para a dor de Jagger. Se o incendiário era tão estúpido para ficar e ver os fogos de artifícios, nunca sairia vivo, não com Zane perseguindo-o. Magro e sombrio, com os olhos mais aguçados deste lado das Montanhas Bridger, em Montana, Zane era o melhor rastreador do MC, com uma estranha habilidade para caçar, inclusive, a presa mais difícil de alcançar. O vidro quebrou e as chamas rugiram mais alto no ar, abanadas pela brisa seca do outono. O armazém convertido foi um segundo lar para muitos dos irmãos de motociclistas de Jagger e sua destruição sem sentido, agitou uma fúria protetora nele. Como presidente, Jagger era responsável por seus irmãos MC. Sua dor era sua dor. Sua perda foi sua perda. E a vingança deles ... 
Nenhum comentário:
Postar um comentário